LILIA LARDONE
(selección)
ha
atrapado un pez
plateado
a la distancia veo la lucha
el pez se mueve
el pico del gran pájaro negro lo aprisiona
también se mueve el pico
en
otro vaivén
entre el desamparo del pez
y la certeza del ave
el latido de mi corazón
cuelgan
las bayas
signos de pregunta en los aromos
¿el error de las flores?
marchitarse
los pájaros
persisten
picotean
equivocan
el vuelo
hasta
encontrar el camino
del
exilio
en
los arbustos
plásticos trapos
papeles
señalan el nivel de la creciente
restos
eternos sin nosotros
los paraísos
de la infancia
amarillean
entre sus ramas
azules negros
los tordos
se adueñan del despojo
las hojas caen
bajan
las aguas
las calandrias
permanecen en el aire
se aferran al hilo telefónico
único
sostén
de
sus cantos
después
de las heladas
las cañas
parecen lanzas de La Rendición de Breda
crecerán en setiembre
nuevos brotes
volverán los biguás
los mirlos las calandrias
el agua subirá
y bajará
y otra vez será invierno
en este río
que no deja de correr
los bordes suben
bajan
por los siglos de los siglos
cambian
para no cambiar
como nosotros
que duramos
apenas
una vida
en
Delos
nadie
podía morir
ni
dar a luz
en Menfis
la
palmera tiene la cabeza en el fuego
y
los pies en el agua
no volveré a este río
no volveré
(selección)
Borde oscuro
en la sombra del polvo
más
el polvo.
Un auto se detiene y la niña
abandona sus trazos sobre tierra.
¿Madre, por qué lloras?
La madre es
una espina de muerte
en medio de la acera.
* * *
El vestido negro
y las uñas rojas.
Miren esas uñas rojas
cuando tocan
el rostro de la muerte.
Miren cómo llora
su pintura de sangre
por la boca.
* * *
La niña nunca dijo:
Madre, el amor de los amores
nos fue padre.
La niña nunca dijo:
Madre, quiero el deseo
y
las sombras
que sus ojos se llevaron.
* * *
Sola, la niña va.
Camina largo por las calles
y encuentra a un hombre sentado en una cerca.
La niña le pregunta
si está su padre
al fin
de ese camino.
El hombre no responde.
Le avergüenza
decir
que
no lo ha visto.
* * *
Enhebraba las cuentas en invierno
la piedra azul primero
luego el tropel de rojas
las violetas al fin
junto
a las ámbar
opacas unas veces
siempre eternas.
En verano
las reinas de la noche coloreaban su cuello
y
marchitaban.
Sus juegos acabaron
ese día
de
muerte.
Pequeña Ofelia
I
te veo
madre
a pesar de la bruma
de este día gris
no soy yo
no estás
son otros los encajes
II
te veo
flotar apenas pequeña
Ofelia
tu corona de nardos va marchita
flota
y refulge
entre blancos encajes
un leve rosado perturba aún
tus labios
y vas a la deriva
hacia un mundo
irrenunciable
VI
qué es la muerte madre
en qué círculos vas
alejándote
por mi aliento trepan las serpientes
los demonios anidan en mi sangre
madre qué
es la muerte
yo no quiero
esta
vez
acompañarte
Pequeña
Ofelia / Diario del río (41 y 39 pág), Editorial
Argos, Córdoba, Argentina, 2003.ISBN 987-1100-09-4.
Lilia
Lardone
Argentina
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