JUAN ISMAEL
RAMÍREZ LABASTIDA
quizá haya sido cuando comencé a beber;
y posiblemente
lo que desencadenó haberme dado cuenta de que
desde hace tiempo era “algo así” como un hombre-derrotado,
fue dormir durante varios meses frente a la puerta de la casa de Idalia,
con el bop saliendo de mi walkman a todo volumen,
cargando una vieja edición norteamericana de “On the Road”;
y mientras,
conversaba con ancianos raquíticos,
y pensaba en Idalia como una hipster;
no tan desarrapada como Esperanza Villanueva (Tristessa),
pero si desecha,
convertida en un pedazo anacrónico de alguna parte perdida de mi infancia,
tan perdida como Ella Fitzgerald y ese acetato de Kerouac
del cual ya no he podido escuchar
—Charlie Parker looked like buddha—;
y a veces,
aún con dolores estomacales y tirándome pedos,
caminaba al Salón Orizaba,
para terminar bebiendo al lado de putas horrorosas
y estridentes risotadas de “alegría”.
cuando más quiero que las horas pasen rafagueantes,
zumbando sobre mis manos frías;
se va deteniendo,
hiriendo el lugar de los caminos muertos,
penetrando en mi cuerpo como una pequeña astilla de madera
que provoca incomodidad infinita;
y mientras el tiempo transita lentamente,
de mi nariz brota un poco de sangre,
la dejo que fluya sobre el lava-manos,
que corra por las oxidadas tuberías que recubren gasolina y ácido kaínico;
si mi sangre llega hasta la bañera de tu casa,
no la devuelvas por la cañería,
reúne un poco en un frasco,
y con un gotero,
día a día,
déjala caer hacia el abismo.
y mi cuerpo que hace días estaba vacío,
se llena de tu respiración acelerada
y todo se envuelve en un solo de “Bird”.
Hastiado de botellas,
Parker zumba bajo la gruesa colcha color café;
Charlie Parker sopla y sopla
y tus senos apuntan hacia mi,
veo tus caderas desnudas
y pienso en cuándo será la última dosis,
ojalá siempre tenga un pequeño “pinchazo” tuyo;
así como Bird tenía su saxo más metido dentro de él,
que toda la codeína y el whisky que lo terminó;
el bop no lo hizo,
solo que vivió en los 50;
y yo debería pertenecer a algo posterior a la generación X,
pero mientras ella y Parker arremetan mi alma,
me creeré uno de ellos,
de los que llenaban Bird Land para esperar a que Parker subiera al escenario
y tocara Parker’s mood.
sus ropas y mujeres alrededor de ellos;
autos flamantes
y mucha droga;
pero todos ellos saben lo que hacen,
trabajan día y noche,
en bufetes de abogados,
como meseros,
putas,
o de científicos en alguna institución de prestigio;
todos consiguen lo que desean,
con dinero,
sin un billete de 20 pesos en la cartera,
pero todos lo consiguen;
muchos también se dicen enamorados,
también consiguen eso,
consiguen a alguien que los despierte por las mañanas
y que les haga un par de huevos,
todos lo consiguen,
menos yo,
yo no consigo ni que me tomen en serio,
ni publicar más en revistas literarias horrorosas;
esta noche no conseguí beberme ya,
la segunda cerveza;
ascos,
mareos,
ardor al orinar,
mierda,
estoy sin conseguir nada,
y se que no lo haré;
solo he conseguido invitar a la muerte y al tiempo
a pasar la noche conmigo.
con su cabello largo,
cargando esas rosas;
yo,
nunca lo había hecho,
se me dio la gana
llevarle rosas rojas;
siempre hay una primera vez;
y la segunda fue más fácil;
pero ha sido la última,
Karina dice que ha sido por un sentimiento de culpa;
mierda,
si tuviera culpas,
la gente a mi alrededor tendría muchas rosas rojas;
no lo haré más;
no tengo culpas,
ni rosas rojas cortadas del césped de la desesperación…
para
Karina
cada mañana amanece desesperada y harta,
cuando la llamo,
me habla pausadamente,
sin esperanza;
y la imagino encorvada,
mirando hacia el suelo,
con el auricular pegado a ella,
su negro cabello cubriendo sus ojos;
ella está tan triste,
que,
en alguna parte,
las navajas de rasurar
cortan yugulares
y un montón de gente se amarra una cuerda en el cuello;
ella es tan triste,
que dentro de los vagones del metro,
cientos de personas se aferran a su humor,
y mejor duermen,
y pasan las estaciones
y nada cambia,
la tristeza los mata y llegan a sus casas
comen sopa de fideos
y mueren por dentro;
ella es tan triste,
que yo no puedo hacer otra cosa
más que emborracharme
y esperar a que el día de mañana,
desesperada,
se marque las venas y comience a sangrar;
y todo el dolor salga,
incluso el mío,
que se ha quedado dentro de ella.
como el de un viejo acetato;
sonaba mal el CD
pero era la quinta sinfonía,
además tenía una cerveza,
fría y esperando sobre la mesa;
alguna vez quise ser un escritor
y hacía lo necesario,
hasta llegué a creerlo,
pero pronto caí,
me di cuenta de que no soy Buk,
pero aún así,
me gusta Mahler,
la cerveza
y también Céline y Fante;
después de muchos golpes,
me di cuenta de mi vida,
de que no era un escritor;
algún día quise serlo,
lo logré por momentos,
pero ahora sólo quiero tomar aspirinas
y sentarme a que la muerte se digne a darme un empujón.
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